La bandiera della fame
All’oligarchia degli artisti preferisco la dittatura del mio Stato d’animo.
Facile voler andare a morte se non si ha mai visto il fronte, un pagliaccio, senza naso rosso, non diventa un funambolo se non precipita.
Siete cercatori? E di cosa? Della parola? Sì, con i piedi a bagno nei torrenti, senza il setaccio. Raccoglierete solo pietruzze che dipingerete di giallo.
La scintilla non nasce nei circoletti
appagati, germoglia dalle pisciate dei barboni fuori le porte. I borbottii degli stomaci affamati sarà l’inno della Rivoluzione. Ubriachiamoci con il vigneto più usurato che ha resistito a più di una grandinata: il nevischio ci aiuta a vomitare, con la rugiada ci laviamo le ascelle.
Che colpa ne ho se sono solo carne, sangue e ossa? Se la poesia ricuce ferite e se la prosa sputa gli aghi? Che colpa ho se la voce è megafono dell’anima e se quell’anima è più silenziosa che mai?
