Fuori moda
E mi piacerebbe, con te,
fare cose fuori moda:
andare al cinema a vedere Antonioni
restaurato in via eccezionale;
passeggiare sotto i portici
con una borsa di cuoio rovinata;
collezionare francobolli,
monete dal mondo e farfalle;
non dire mai parolacce
se non quelle più ricercate;
bere cedrata e vecchi drink analcolici;
comprare dischi in vinile
possibilmente jazz;
accendere il camino
anche se fa caldo;
stendersi a letto
a un orario ragionevole;
discutere di Pasolini e dell'irriverenza
di Boccaccio;
andare in canile a prendere
cento bastardini
e dare a ognuno il nome
di un compositore;
regalarti, un giorno,
uno sgualcito basco di lana;
girare per i musei
dell'Olanda mentre parliamo
di Spinoza ed Erasmo;
deprimere con noncuranza
chi ci sta attorno;
passare per hipster
quando siamo solo
vecchi dentro;
scriverti in colonna
roba romantica e discutibile
che spaccerei per poesia
(ma tu capiresti);
permetterci persino,
nelle lettere inviate,
d'usare il punto e virgola;
tenerci per mano
per la timidezza
solo in casa;
sentirci estranei
nei confronti di tutto
tranne
che di noi.
