Blues Funerale (Funeral Blues)
- Wystan Hugh Auden
- Jun 23, 2017
- 2 min read
Stop all the clocks, cut off the telephone, Prevent the dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling on the sky the message He Is Dead, Put crêpe bows round the white necks of the public doves, Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West, My working week and my Sunday rest, My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last for ever: I was wrong.
The stars are not wanted now: put out every one; Pack up the moon and dismantle the sun; Pour away the ocean and sweep up the wood. For nothing now can ever come to any good.
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Fermate gli orologi, il telefono sia rimosso, Tenete buono il cane con un succulento osso, Fate tacere i pianoforti e con un rullio smorzato Esponete la bara, ricevete chi è addolorato.
Fate che gli aerei volteggino alti con sconforto scrivendo nel cielo il messaggio: Lui è Morto, Adornate di crespo il collo dei piccioni metropolitani, Fate indossare guanti neri ai vigili urbani.
Lui era il mio Nord, il mio Sud, il mio Oriente e il mio Occidente, La mia settimana di lavoro e la mia domenica a far niente, Il mio mezzogiorno, la mia mezzanotte, il mio discorso, il mio canto, Credevo che l'amore fosse eterno: mi sbagliavo tanto.
Non servono più le stelle: spegnetele una a una; Smantellate il sole e imballate la luna; Svuotate l'oceano, sradicate le piante. Perchè ormai più nulla sarà importante.
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